Es riecht nach Mond.
Der grüne Schlaf der Bäume
Wogt vor der Ewigkeit.
Die Nacht, verliebte letzte Tiefen,
ist eine Symphonie der Ruhe.
Schlag‘ ,Dichter nun-
Das Buch des Tages zu, Versöhnt!
Sprich: „Nacht“
Der Bau des Wortes‚ gotisch gewölbt,
Das Meer des Mondlichts. überflutend
Die Quelle allen Seins, – wollen den Schlaf!
29.8.1958