An Villon

Du hingest schief im Mond
Und Ketten rasselten.
Das Nachtlicht blickte mit gelbem Totenkopf
In dein Verlies,
Heu roch nach Mist – die Ratten pipsten.
Henker hielten den Strick für deinen dünnen Hals bereit –
Aber kein Brot!
Tolle Kühnheit deine rasenden Gedichte.
Rebell, Vagant!
Irgendwo verreckt auf einem Schindanger vor Paris
Wie Henri Murger.
Grosser, grösser als gross
Und doch ein armes Vieh
Im Netz verfaulter Nächte.
Zerfressen von Hass.
Genie! Dein grosses Testament!
Wächst wohl ein Strauch aus deinem Bauch
Mit ewigem Grün? –