Sie blühen schon und schweben
Über der Erde Qual.
Die edlen Blüten heben
Die Kelche ohne Zahl.
Es tönt der Amsel Singen
Aus dem betörten Baum. –
Die letzten Knospen springen
Erlöst in Duft und Traum.
Im Mittagssterne trinken
Der Dolden trunknes Licht.
Um morgen schon zu sinken