An Utrillo

Viele Leute gehen am Grab Utrillos
Am Friedhof Saint Vincent vorüber,
Sie wissen nicht, dass er da liegt sind weint —
Die Tauben hören die Tränen nicht, —
Wenn ich aber vor dem Gitter stehe,
Utrillo,
Ist der Himmel so trist wie auf einem seiner Gemälde,
Du, einstmals mit Modigliani
Vom Kehricht der Gosse zugedeckt,
Schlaf gut, du armer Hund!
Zögernd lenke ich meine Schritte in ein nahes Bistro
Und denke,
Ich war in Ketten, Gefängnissen —
Du in den dumpfen Kammern dar Irrenhäuser,
Wieviel würden wir einander erzählt haben,
Wie hätte ich zugesehen, wenn du im Fieber Deiner Genialität
Maltest!
Wir waren Franktireure gegen das Schicksal,
Doch vergebens!
Du schwebst im Geheimnis des Kosmos,
Mich treibt es weiter durch die Lichterstadt,
Gute Nacht, Maurice
Auf Wiedersehen!—